Вижу толпы людей. А вокруг - ни души...
Парадокс, но такое бывает.
Почему же на помощь никто не спешит?
"Хатаскрайник" глаза закрывает.
И не только глаза... Двери все - на засов!
"Не стучать!" - всё равно бесполезно.
И всё громче звучит страшный лай диких псов:
"Грады", "Смерч", "Ураган" - повсеместно.
По земле, что пропитана кровью насквозь,
Слёзы детские льются дождями.
Ты прости, мой Донбасс, что так больно пришлось,
Что шесть лет распинают... гвоздями.
Для Иуд двадцать первого века, увы,
Предавать - каждый день, как работа.
У Донбасской души обновляются швы
Ран смертельных от "братских" прилётов.
А планета? Молчит. Не пытаясь стряхнуть
"Блох-вояк", берега потерявших.
"Хатаскрайников" многих, их лживую суть,
Я суммирую в ранге "предавших".
Слышу вслед возмущений галдящий поток:
"Да ты чё! Мы - свои! Мы ж - родные!"
Вырывая из сердца огромный кусок,
Не жалею, ведь "братья" - гнилые.
Ничего-ничего! Дух шахтёрский - велИк!
В нём фундамент бесстрашия дедов.
Не пустил ведь когда-то врагов фронтовик,
Вот и мы не забудем заветов:
За родной террикон! За сестрёнку! За мать!
За очерченность нашей границы!
Мы зубами готовы с вас, псов, посрывать
"Хатаскрайничьи" маски на лицах...