О совести он с болью написал.
Как продавалась совесть на базаре.
Живую душу чистую спасал,
Как торговаться о таком товаре?
О совести на весь базар кричал,
Мужик не понарошку надрывался.
С печалью голос страстно обличал,
Народ простой от совести скрывался.
Богатым совесть вовсе не нужна.
И сытым совесть – только как помеха.
Зачем орёшь? Какого же рожна?
У нас базар, веселье да потеха.
Поэт покоя людям не даёт.
Кричит, звонит в колокола натужно.
По кромке узенькой вперёд идет,
Он с чистой совестью навеки дружен.
Как о Европе смело написал,
Рояли да оркестры в шумных залах?
Он видел мертвецов живых оскал,
Ютящихся свой век в полуподвалах.
Сарказм, а не улыбка на устах.
Ладони в кровь, на них одни мозоли...
Проклятия застыли на губах,
Вовеки им не видеть лучшей доли.
О Блоке он с пронзительной тоской,
Ушёл навек туда, где светит Пушкин.
Где вечный Врубель над рекой,
Где земляничник пахнет на опушке.
О Хлебникове Велимире пел,
Звал дервишем, ещё – поэт-бродяга...
Тот в звуках поэтичных преуспел,
Как без него в поэтах стало наго...