Полёт.
Порой я грущу в нашем мире подлунном:
Не часто, не редко – как выпадет масть…
И в споре с Судьбой в кратком беге «безумном»
Твержу лишь одно: «Помоги не упасть».
Подняться с коленей нелёгкое дело.
Всё тело пронзает саднящая боль…
И, кажется, будто душа онемела,
Лишь ищет потерянный где-то покой…
Рассвет осторожно касается неба,
Полоскою тонкой спешит в облака,
Туда где когда-то я был или не был,
Откуда мне в душу запала тоска.
Бегу… От себя ли, к себе? Я не знаю…
Листаю странички ушедших времён,
А ночью, уснув, в облака улетаю,
Забыв на мгновение: кем был рождён.