"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда..." /А.Ахматова
***
Мы не читаем эпикриз
и строим будущее из
невразумительного сора:
"колючки", фантиков, трухи...
И вот, как скверные стихи -
с надрывностью сирены "Скорой" -
в ночи врывается оно
в незатворенное окно.
Нам бы не слышать, не смотреть.
Но бьет невидимая плеть:
назад - ни шагу,
мы новый мир построим, вновь,
мы молвим Слово, много слов -
назло бумаге!
И вот, разносится оно...
И пробивает слету дно.
А может, нет. Не так, отнюдь:
мы все учились как-нибудь,
с суконной рожей, -
и смысл во всяких строчках есть:
ты только их сумей прочесть -
не вслух, но все же.
Назло камням на дне и яме -
врастай корнями!
Известно: будущему - быть,
а лес, что пущен на гробы,
опять восстанет.
Ошибок, глупостей, побед
не оборвать кровавый след,
и мячик Танин
однажды выбросит река
на берег, к замку из песка,
который строит Танин внук,
лопатку выпустив из рук.