Отойду от шоссе и прислушаюсь: вдруг
Я услышу листвы шелестящее эхо
Или шепот травы, или щебет пичуг...
И в себе обнаружу росиночку смеха.
Животворный родник застремится ключом
Из росинки из малой, прохладной и нежной.
Осознаю, что жизнь может быть не мечом,
А щитом, защищающим, крепким, надежным.
И почудится мне, будто древние мхи
Говорят языком почивающих предков.
И текут мои мысли, как речь их, тихи.
И качаются шишки на ветках...
Я пройду по тропе, загляну в полумрак
И замечу в прохладе спокойного леса
То, что было сокрыто в сосновых мирах.
Под зеленою хвойной завесой.
Под разрушенным пнём
Пригорюнился дом...
Загляну в его темные стекла.
То ли Леший жил в нем,
То ли старенький гном.
Его крыша от влаги намокла.
А вон там, под скалой, что от веку стоит,
Подпирая небесную сферу,
Великан, привалившись к граниту, сидит,
Возрождая исконную веру.
Я напьюсь из ручья, горсть черники сорву.
Наплевать, что испачкала пальцы.
Это сон? Или все же оно наяву?
Или грезится мне, как скитальцу?..