На снежность скудная зима,
средь гололёда
грусть да печаль, да грязь одна,
всё то, чем жизнь и так полна...
Плюс ложка мёда.
И ты так слепо веришь в ложь,
что чуешь ложку,
пусть знаешь, что цена ей грош...
Ты слышишь шарканье подошв
по снежной крошке.
У жизни тоже шаг такой:
хрум-хрум... и пылью
да крошевом летит покой
в мир несравненно молодой,
где сбросил крылья.
А звон берёз над головой
льдом то и дело
тревожит мир твой – он чужой,
с той ощутимой нищетой
больного тела...
И больше ангелом не стать.
Всё поздно. Быль,.. и
расправить согбенную стать
не сможет мягкая кровать
с пером от крыльев.