Летом, под писк комариный, ночами
кот на веранде при ярком огне
снова и снова бухает с мышами -
топит печали и горе в вине.
Ловко на дно отправляет обиды,
словно когда-то Герасим Му-му.
Слёзы скупые, которых не видно,
было почти никогда никому.
Нет у него понимания с нами,
нет разговоров со мной по душам.
Вот и приходится ночи с мышами
под трепотню "ниочём"
коротать.
Тему меняя съезжает на вирус,
или на то что "достали дожди".
Вытянет с памяти старые вирши,
новые тут же сплетая стихи.
Жалобы выдаст опять порционно,
наши раздоры что по мелочам
редко бывали,
но,
были бесспорно.
Душу излив
комарам и мышам
шаткой походкой лавируя к двери
и
повернувшись икнув,
чуть дыша,
выдаст:
- Да в общем-то люди - не звери.
Жаль только с вами вот так...
По душам.