Пи@дец, конечно. Но, стихи – беда,
Накрученная Дьяволом, не Богом….
А я, поплавать брошенный в года,
Тону в бесспорном пониманье Слога. …
В его – «ма-будь», или в его «никак».
Умея жить, я умираю и молчу,
С остеревененьем слушая Врага,
В его глупейшем писке к палачу.
Здесь рифмы нет и нет от измысла пустого –
Здесь Жизни неприемлемая суть,
Которую, глазами и рукой потрогать,
Раздеть которую и, наклонясь, разуть.
Услышать ли, сквозь треск порожних слов,
Увидеть ли, и передать другому…?
Но, шепчет тихо Дьявол, или Бог… --
Пиши себе, своё внимая Слово….
Пи@дец, конечно. Но, стихи – беда,
Накрученная Дьяволом, не Богом….
А я, поплавать брошенный в года,
Тону в бесспорном пониманье Слога. …
© Г.Северянин «Послесловие» 22.07.2020 г.