Мы были молоды, и это не исправить.
Мы думали, не будет седины,
А если будет, мы ее закрасим,
Купив коробку восковых мелков.
Мы очень много думали о боли,
Но чувствовать ее мы не умели.
И нам казалось – это просто Время,
И мы его легко переиграем.
Мы презирали розы и тюльпаны,
Любили мать-и-мачеху, полынь
И одуванчикам кудрявить стебли.
Мы были молоды. Мы рвали на листы
Нутро своих доверчивых тетрадей.
Мы думали, о нас напишут в книгах,
Не верили в забвение и тлен.
Того, кто был умней, считали Богом,
Того, кто был добрей, считали слабым,
И, если кто-то старший говорил,
Что счастья нет, но есть покой и воля,
Мы верили. И хором повторяли,
Что счастья нет, а есть покой и воля.
И все, что нам казалось прозаичным,
Мы называли пошлым и ненужным.
Любили безнадежно. Отлюбив –
Болели. И в горячих простынях
Чужих постелей ждали утешенья.
Нам не было опоры под ногами,
Мы возносились выше облаков
И тех, чьи крылья плавились на солнце,
Мы провожали вниз печальным взглядом.
Нам нравилась идея Эпикура:
Она придет, а нас уже не будет,
Но мы не знали, что Она внизу,
Ждет нас в пыли уютной наших судеб.