***
Когда в груди пылал огонь стиха,
Я мастерски вбивал в чужое сточки.
Казалось мне, что истину пророчил,
И собирал проклятья на века.
Однажды, мне, под сводами шатра,
На озере святом, учёный лектор,
Сказал, что книгу написал об этом.
Об отношениях его и языка...
У каждого сплетения свои.
И тем особенны его картины,
Пускай, немного зелены, наивны,
Горьки на вкус заядлого чтеца.
С тех пор моя строка - моя река.
С порогами, камнями и волнами.
Забитая, местами, валунами.
Ведущая, неведомо куда...
...
Не стройте замки на чужом песке,
Всё тщетно, всё укроется волнами.
Примите яд от авторской цунами.
Или же смерть от росчерка пера...