Кто-то любит блеклые, тусклые
придорожные серые камни.
И людьми, глубоко потухшими,
свою жизнь наполняют сами.
Кто-то давит в себе белёсое,
что дурманит, желание жизни.
И бредут бездумные, босые,
в лабиринты чужой пустыни.
Потому замыкаются ворохом
петли все тяжелее на шее,
что устали дышать свежим воздухом,
что тонуть в пустоте дешевле.
Как рассветы в дождях затянуты,
растворяются в страхе люди,
кто-то, очень давно обманутый
наготой неприкрытой сути.
Кто-то любит тёмные омуты,
в них всегда легко усомниться
или болью колючего холода
изнутри до краев налиться.
В отражении зеркала скомканный,
весь изъеденный странным голодом,
этот кто-то с глазами гордыми
предпочтёт песок, а не золото.
В миг сомнения громкий (временный -
в голове те же мысли тусклые)
раскроет ладони уверенно,
а в руках неожиданно пусто...