Цветистым стал язык полей,
Среди берёз и тополей,
Цветы язык благоуханья,
Как нити тонкого познанья.
И я любивший звук дождей,
Под небом чутким мирозданья,
Ищу для них души сознанье,
Услышав неба вечный зов,
Листвы весенней лёгкость слов,
Со скромным смыслом у вселенной,
Не очень даже современный,
Чтоб снять с души своей покров,
И светом быть у образов.
И пусть душа совсем не тленна,
Она как вечности исток,
Замрёт сегодня между строк,
Своею жаждой откровенья,
Вновь естество моё глухое,
Всё дальше движет на восток,
Где всё земное нажитое,
Не подведёт судьбе итог.
И в этой истине простой,
В соцветье золота на аллом,
Как в нотах "ДО" находит строй,
Своё созвучное начало,
Так и цветы рождают стих,
Где в нём всегда царит искусство,
И слово их надёжный миг,
Чтоб обострились мои чувства.
И в каждом цвете жизни нить,
И в каждом цвете жизнь открытье,
Чтоб мог собою я явить,
Цветов желанное событье.
И как постичь мне пестроту?
На розы бросив нежный взор,
Цветов земную наготу,
Порой не жданное открытье,
Вплести в раскрашенный узор,
Который чувства обостряет.
Приходит с цветом равновесье,
Весёлый всплеск в делах резца,
Когда цветы меня находят,
И берегут черты Творца.
{Люди по своей сути тоже цветы...Но только очень разные.]