Когда ты мне была совсем не рада —
я в форточку, как пробка вылетал
и прорастал из неба снегопадом
и из земли травою прорастал.
И видел я, как ясно смотрят дети,
и слышал я движение комет...
И не было меня на этом свете,
и не было меня на этой тьме.
Так спичка за секунду до горенья
ложится волосами на чиркаш...
Так бабочка садится на блиндаж
и видит смерть периферийным зреньем.
Могильная ограда — не преграда,
мой поводырь, сестра моя — душа.
Ведь, что есть смерть для кисти винограда
на крохотный ладонях малыша...
2017 - 2020.