Памяти Владимира Высоцкого.
В России трудно Дон-Кихотам,
Бессребреникам, патриотам,
Их всегда за блаженных держали,
А посмертно - до слёз уважали.
Он не пел, он хрипел от боли
За страну свою – Дульсинею.
Кто-то думал – от алкоголя,
А он пел, хрипел – не пьянея.
Он был горд, не просил уступок,
За всю жизнь не солгал ни разу,
В каждом хрипе его – поступок,
В каждом слове, и в каждой фразе.
Не отрекся от Дульсинеи,
И хотя мечтал о Париже,
Был не в силах расстаться с нею.
Нет роднее её и ближе.
И не вышел он из народа,
Он - его обнаженная совесть,
А не глыба пустой породы,
И духовная невесомость.
Дни и ночи его - дуэли,
Острой шпагой была гитара,
Мы в сторонке с опаской млели
И считали, считали удары.
Не могло по-другому статься,
Как бы этого ни хотели,
Он с гитарой не смог расстаться,
И погиб на дуэли.
В девяностые вышли из моды
Честь и совесть,а Дон-Кихоты
В либеральном чаду свободы
Стали жертвами злой охоты.
Он не дОжил до «новых русских»,
До шальной пулевой метели,
А воскреснув при «перезагрузке»,
Он бы снова погиб на дуэли.