Поёт усталый музыкант,
Пустая шляпа мелочь ловит,
Глотнет вина, поправит бант,
Вновь воздух нотами наполнит.
Чудак поет не для наживы,
Лишь заработать на вино...
Прохожим нравятся мотивы
Чудесной музыки его.
На крышах голуби воркуют
На песни звучные твои
И люди, словно, маршируют
Под ритм серебряной струны.
Маэстро сам не понимает,
Какое чудо он творит!
Он, в нас добро и свет вселяет,
Улыбки дарит , позитив...
Уставшие и злые лица
Вдруг расцветают на ходу
И хочется остановиться,
Чтоб кинуть мелочи ему.