Я хотела б поговорить с тобой. Хоть и так.
Через холод, чрез лёд, через мрак,
Вдоль окраин души распластавшийся. Неба синяк
Расплывается. Хлещут дожди. Облака неумытые в ряд
Расстилаются, словно матери, что
Закрывают ребёнка от стрел. И пустое пальто
Залежалось на лавке. И вряд ли найдётся тот, кто
Заберёт его. Грустно. Темно.
Здесь окраина. Города — мира — страницы — души.
Страшно, что на переломе — конец. И как ты ни пляши —
Больше некуда деться. Осталось — лишь бездну расшить
Своим воплем. А впрочем — в тиши —
Не услышат. А в горле не ком — но свинцовая муть.
Может, пули, которые мы выплавляли, прошли долгий путь
И вернулись? А впрочем — холодный мой воздух вдохнуть —
Равносильно удушью. И алая ртуть
Пробегает по горлу. Её металлический вкус
Заставляет проснуться — а если и вправду — проснусь?
То я больше тебя не увижу?
Раздробленный хруст
Стёкол из-под шагов твоих. О, моя милая грусть.
Знаешь, мне рассказали, в трагедии — не до любви —
До последствий её. До предсмертного «Боже, живи!»
До лавровых венков на главе у забравшего их
С праха той, что теперь опускает листву до земли...
А в глазах — пустота. И предчувствие слова в зрачках.
Бездна смотрит в тебя — осторожнее — береги взгляд.
Просто слушай — хотя бы во сне — через пропасти лет
Как к кому-то когда-то во тьме приходил человек...
23 июля 2020, 00:08