Когда слог фразы станет ложью,
Куда честнее помолчать,
Но, лезут авторы из кожи,
Словом лепить…и высекать!
Свой мир, как у улитки домик,
Коверкая абсурдом мысль,
Строчат поэты, морща лобик,
И протирают плешь до лысин,
Строчат, и веруют в искусство,
Поёт расстроенная лира,
От мудрости, до словоблудства,
От созерцанья, до турнира,
И, чем мудрёней, и шерстистей,
Их тонких образов начёс,
Тем, критик в похвалах речистей,
Тем, выше задран кверху нос!
Вчера и мне, звонила муза,
Спросила: «Что с ума сошли,
Трещат проекты в перегрузах,
Но, в них не издаётесь вы?»
«Мадам, простите, — я ответил,
— Мой стих к участью, не готов,
Если в финал выходят дети,
С корявой вычурностью слов,
Для них, пять листиков издата,
Всего лишь – совершить покупку,
А для меня в них, вся зарплата…»
Швырнула муза в меня трубку,
В своей глуши, один оставшись,
Смотрю на звёзды в вышине,
Там, песня слышится, без фальши,
И не свернёшь, на той струне…
Там тленом падают кометы,
Налившись колосом для хлеба…
Зачем строчат в ночи поэты?
Чтоб слышать дальше…голос неба…
24.07.2020 03:30