Писать, не писать,
Тоже мне проблема.
Бросить ручку и встать…
И ржаветь, как без искры клемма.
И накапливать в голове,
Везде, куда втиснуть их можно,
Рифмы, строки, только в уме
Сохранить их ой как сложно.
И чем дольше храню их в себе,
Тем взрывнее, мятежней их сила,
Чувствую, готовят уже побег,
Лоб под их натиском перекосило.
Если сейчас не дать им волю,
Разорвут в куски, как и не было.
Не могу я жить с этой болью,
А без нее и меня бы не было.
И я снова сажусь за стол,
И бросаю слова, как вызов:
Напиши мне, читатель, пару слов,
Отключи на часок телевизор.