Полдень.
В моих словах совсем нет мелодий.
Византийский орёл на плече призывает к поступкам.
Рассудок, что потерян ещё на прошлой войне,
Напоминает о себе инеем на стекле,
Когда разливаешь по рюмкам водку.
Изгрызенный гранит науки - шутка.
Человечество совершенно не готово к борьбе,
И как некогда Кирилл и Мефодий,
Вряд ли способно изменить ход дел,
Хотя в каждой букве звуки,
С чётким вектором,
От меня к тебе.
Курган-Тюбе,
Цветущая долина Вахша.
Где-то там среди самых безликих гор,
Я родился и вырос без всякой скуки,
Там были мои пацаны,
Мишаня, Саша,
А еще,
Пыльные облака.
И колючий афганский ветер.
Порой он неделями не выпускал за дверь.
И я как старый побитый зверь,
Изнывая от жажды дохнул,
Хотя мне было едва ли тринадцать лет.
Рассвет,
После которого случался вторник,
Кружка, обязательно, кипяченного молока..
Кислая как луна – чакка.
И кусок лепешки,
А слова в которых мелодий по сути нет,
Ложились неровным слоем,
Будто снежные шапки на вершины гор,
И пока ещё живущий в мыслях византийский орёл,
Поражался бескрайним масштабам вселенной..
Куда бы он не обращал свой взор...
И с какой высоты не смотрел в пространство..
Всюду были земли богатых бактров,
И жестокий зной не щадил их сёл…
24.07.2020