Звёзды прячутся в дымке - и неспроста.
Мысль страшнее грома и ярче молний,
Мягкой походкой подкравшись, на
Ухо шепнёт (как плеснёт Полоний).
Каждый мастак на своём углу
Лучший, покуда не грянет свыше,
Времени нет и в своём миру
Не отсидеться, будь хоть и тише мыши.
Каждый в игре, не сойти в пит-стоп
(Глупо как-то с собою в прятки).
Хоть осмотреться б, но телескоп
Кажет кино вместо правды-матки.
Да и на правду найдется сто,
Может быть даже двести слухов.
Логика прячет себя, так что
Скрыта надёжней, чем лесом БУКов.
Мысль же, между тем, ясна
Я - это ты, нас таких миллионы,
Куча осколков от чаши, дна
У которой не жгли ионы.
И Бесконечность, расстоянию вопреки,
Связана тем, что не вместе больше.
Мы - это Бог, расколотый на куски.
Мы - это вечность. И немного дольше.
Частицы сознания, но Демиург, любя,
Не поделился о планах. Выбыть
Тоже нельзя. Так что бег от себя
Это скорее как повод выпить...