Между ребрами крик -
я не знаю что там -
аритмия стиха иль ковид.
Надеясь на первое,
выбираю второе,
как жертва,
шагающая к своей боли…
Как то, от чего
долго сбегаешь и прячешься
когда мысли врачи, -
а я - неудачница.
Одеяло в ночи
натягивая по самые брови
когда пред тобой идеал
и каждое слово ловит …
Вот, я впустила в себя болячку.
В легких война, и мятеж,
я жду, когда будет спячка -
хотя бы смогу дышать,
и надежды лелеять ростки,
и оставит меня горячка…