Плывут облака с белой шкуркой,
а я в одуванах сижу;
иллюзия – дым драматурга,
и это понятно ежу.
Ни клевер, кипрей и ромашка –
ему не подвластны сейчас;
ползёт по ладони букашка,
а я сочиняю рассказ.
О том, что прикроет ресницы
пчела на багряной заре...
Но в баночках будет храниться,
тот мёд, что съедим в январе.
Художник Нино Чакветадзе