Процесс уже начался в тот момент, когда ты родился,
Вышел, как все, из людей, а не спустился с небес.
С криком, как все, начал путь по дороге жизни.
Добро пожаловать.
Город N,
Где-то в Стране Чудес.
Жизнь здесь – одеяло из пёстрых лоскутов
Ярких, как бисер и прочных, как закалённая сталь.
Оно ткётся сейчас из проповедей и лозунгов,
Из того, что ты слышал и где-то когда-то читал.
Живёшь по указке быта или заветам Кафки –
Не важно.
Путь здесь всего один испокон веков.
От тринадцатой сказки до двадцать второй поправки
Тебя отделяют какие-то девять шагов,
А все эти скучные фразы про радость творчества,
Нелепые басни о том, что всё у тебя впереди –
Неправда.
Запомни сразу: есть только сотня лет одиночества,
После которых рухнешь в самое сердце тьмы.
Можешь смотреть на плюсы, не замечая минусов,
Можешь кричать от боли, переходя на рёв.
Можешь даже просить: «Похороните меня за плинтусом»,
Но за плинтусом кладбище полно уже до краёв.
И сколько бы ты ни читал и кого бы ни слушал,
Ты не маленький мальчик Гарри, и сова к тебе не прилетит.
Ты не маленький принц, а вокруг не мёртвые души.
Просто живёшь взаймы, а потом умираешь в кредит.
Но это потом, а пока ещё всё спокойно,
На западном без перемен, так что, давай – вперёд!
Сад расходящихся тропок не обернётся бойней
Покуда не будет объявлен тридцать девятый год.
Это простая мысль, но, кажется, ты не понял
Пока ещё всё спокойно, но станет наоборот.
Песня твоя звучит, и тебя не разлюбит море,
Покуда не будет выкрикнут сорок девятый лот.
Минус пять –
Число окончаний остроконечной звезды.
Тот, кто висел на кресте, будет под колпаком.
И, как знать,
За этим стеклом, может статься, окажешься ты,
Если не посчастливится стать соляным столпом.
Обнаружив себя чужаком в незнакомом краю,
Ты захочешь кричать, но у тебя не окажется рта.
Только внутренний голос в финальном смертельном бою
Тихо шепчет тебе: суета, всё суета.
После такого трудно не верить в фантастику,
В магию чисел и другие сокрытые смыслы.
Закроешься дома, с головой зароешься в классику,
Заиграешься то ли в классики, то ли в бисер.
Получив за былое все возможные наказания,
В шуме и ярости спалив драгоценный храм,
Дух бессмертный захочет покоя и покаяния
Вместо скитаний по пыльным медвежьим углам.
Проклянешь, пострадаешь, потом простишь.
Всё забудешь, согласишься на нечто среднее.
Умнее людей могут быть разве что мыши.
Спор о мышах и людях всегда не в пользу последних.
Ужас и мрак легко разглядеть через петлю Иуды
Молчание мира особенно видно в свете церковных свечей.
Вычти потом оттуда благородные истины Будды.
И у тебя останутся те самые сорок дней.
Пройдя через цепь наказаний за преступления
Согласишься на ничтожнейшую из малостей.
Так получишь своё покаяние и отпущение.
Будешь прощён. Из милости или из жалости.
А за спиной в то же время услышишь дыхание,
Обернёшься не мешкая, обдумать успев едва.
Такой же как ты. Один к одному, только немного каменный.
Вместе с ним и тобой получается сорок два.
Картина закончена. Все отголоски прошлого
Легли на одно полотно стройным рядом полос.
В финале этой истории нет ничего невозможного.
Ответ у тебя в руках. Но знаешь ли ты вопрос?