Бесконечно взад и вперёд качается маятник,
За зимой неизменно приходит весна и страстное лето.
Я старался жить так, чтобы стать непременно прозаиком,
Но судьба из меня непрестанно ваяет поэта.
Даже если записки мои ни за что не смогут быть изданы,
Даже если заметки так и останутся на полях,
Я заботы былые окину взглядом усталым издали
И прочту между строк, что всё это было не зря.
И пускай никогда я не стану известным писателем.
Не расстроюсь и слишком скорбеть не буду об этом.
За зимой ведь всегда наступает весна обязательно,
А за ней неизменно заявится знойное лето.