Если в буквы смотреть - все стихи ни о чём.
Здесь ведь аурой всё: как бы, помнить плечо,
Руки: пальцы сцепив, каждый импульс ловя...
Будто вечность уже не даёт разорвать.
Тот, кто пишет, поймёт, как рождается стих:
Все слова изнутри, долго копится крик,
И не сразу строка: зачеркнёшь всё опять,
Постороннему здесь ничего не понять.
Событийность нужна? Что, зачем, почему...
Правда, тоже слова, разве, в рифму вся суть.
Лучше прозу читать: там другой и колор,
А стихи... Что стихи: прочитал и ушёл.
Иногда, чистый бред в повтореньи своём:
Сбросит в осень листок, как обычно и клён.
26.07.20