Сорок лет пролетели как день.
Будто было вчера—пел, смеялся,
гнал коней своих к пропасти, в темь
и любить за двоих собирался...
Он внезапно ушёл, не допев,
оборвал свою песню на взлёте,
он сказать что-то нам не успел,
враз исчез на крутом повороте.
Нет его сорок лет...разве так?!
Жив поэт, его строки нетленны,
они—нож и бальзам, и кулак,
и звучанием так современны.
Не стихи, это песни души.
Боль кричала и плакали струны.
И в столице, и в самой глуши
их хранят словно древние руны.
Каждый год, вот уже сорок лет,
отмечаются важные даты:
в январе он родился—Поэт,
а в июле ушёл...боль утраты...
Но опять его голос звучит,
словно новые слушаем песни.
Глас эпохи с надрывом хрипит,
сам Поэт —там в дали неизвестной.