Опять пишу нелепые стихи,
Колдую над нетронутым листом,
Дней занося размытые штрихи
В отрезке между «прежде» и «потом»,
Томительных, неспешных вечеров
Тревожный шаг в пространстве обжитом.
Расплывчатость твоих прощальных слов:
«Когда-то… как-то… может быть… потом…»
Не жду ни манны, ни молочных рек.
Не мне в дожде купаться золотом…
Я понимаю: не придёт вовек
Мгновенье вожделенное - «потом»…
И опустевший в одночасье мир
Повис кометой с радужным хвостом…
Рассыпался поверженный кумир.
А что взамен осталось «на потом»?
Души отрада, благозвучья пир
В поэзии чертоге золотом?
Быть может, как Петрарка и Шекспир,
Любви небесной воспою фантом?
И вместо бестолковой чепухи,
Намаранной бестрепетным перстом,
Я напишу прекрасные стихи.
Когда-нибудь. Со временем. Потом!
2-е место в "Воскресном блице 26. 07. 2020 г (Единомышьленники)"