Не я твою красу воспел.
Воспел другой. Красиво очень.
В его стихах амурных стрел
собралась цепь из многоточий.
Не я дарил тебе сонет,
в твое окно строкой влетая.
Он гениален! Он поэт
крылатых фраз поднявший стаю.
Строчил он оды по ночам
в соавторы призвав амуров.
А поутру к твоим ногам
ложилась вязь строки ажурной.
Я так не мог. Я проще был.
Но только знай судьбу решая,
он врал тебе, а я любил!
И в этом разница большая.