Вот оно, родное поле,
Небо синее над ним,
Знать на то Господня воля,
Что явился я под ним.
Корни здесь моей пшеницы,
Слышал как она растёт,
Как звенят в зените птицы,
Как метель зимой метёт.
Как гудят потом машины,
Подрезая колоски,
За штурвалами мужчины,
Трут вспотевшие виски.
Зёрна хлеба золотые,
Собирают в бункера,
Все соломины пустые,
В скирд сдвигают трактора.
На току кипит работа,
Сортировка день и ночь,
И кому же не охота,
В день уборочной помочь!
Деревянная лопата,
Да ветловая метла,
Что оружие солдата,
Не опустят до светла.
Подгребают, подметают,
В транспортёры подают,
И усталости не знают,
Песню про себя поют.