Ты не плачешь от боли,
Не плачешь от смерти близких.
Но страдаешь от слов, мелочи,
Запивая кручину ядренной бутылкой виски.
Он глядит на тебя, ухмыляясь уже пол минуты:
"Ой, у кого это губы с щеками надуты?"
Доколе она рассуждает о субститутах,
Каждый раз полагая о будущем пути.
Пролетели недели,
Словно сон час в постели.
Никто и не думал, что мы окажемся теми,
Кто будет устало поглядывать фильмы в темень,
И не о чем не говорить.
Хотелось бы вспомнить как те "мы", в прошлом,
Говорили о том, что уже стало для нас не пошлым .
Когда комплимент и подарок друг другу был не ношей,
А методом подбодрить.
Он с работы, нервный, дом чистый, ужин готовый.
Для нас обоих это уже не ново.
Ожидая , как нелюди долгожданного выходного,
Чтобы снова друг другу в затылки дышать.
Иногда вечерами непросто.
Она убегает домой как подросток ,
Вырывая из сердца наросты,
Убивающие изнутри.
Уже поздно. Ты глубоко, тони.
Прости за мой вздор, милая , извини.