Мне пробраться бы к старому дому.
Он стоит на пригорке один.
Где девчонка жила там, я помню,
Что с глазами, цвета маслин.
Вьется речка уставшею лентой.
Тихий шелест утраченных дней.
Жизнь бежала строкой неприметной.
А я думал все время о ней.
А мы с нею были знакомы,
Несравненные дни, как один.
Часто сиживал вместе у дома,
Но не стал, ни чужим, ни своим.
Нарисованный и бледноокий,
Мир иной, что картинкой сошел.
На пригорке где дом одинокий,
Где трава расстелилась, как шелк.
Вспоминаю, и нет мне покоя.
Столько лет, но картинка одна -
Силуэт, одиночеством скроен
И в зеленых садах берега.