Боже мой, мы не то, что выросли,
Мы почти что уже состарились.
Обросли не своими мыслями
И, как знать, а туда ль направились…
Мы насквозь пропитались страхами
С новомодным названьем «фобии».
Мы от боли скрывались латами,
Но она нас в лицо запомнила.
Мы искали, сражались, верили,
Находили, страдали, падали.
Не за каждой открытой дверью нас
Кто-то ждал или были рады нам.
Мы мечты провожали стаями,
А порой даже ждали милости.
Мы почти что уже состарились,
Но смогли ль хоть немного вырасти?