Хандрой пропахла моя проза,
И ветром с Финского залива.
Вот на окне цветёт мимоза,
В бутылке тёмной из-под пива.
Она цветёт как жёлтая заря,
А солнце лижет снег брезгливо.
Февраль ушёл в концлагеря,
Весна ворвалась суетливо.
Менты пинали на допросе,
Чтоб настучал им на барыгу.
Барыга тот - увы, не спросит,
За что его я спрятал книгу.
Он стал стихом. В двадцатом веке,
Его сожрал советский шрифт.
Печётся КГБ об человеке,
В парадной шевел;тся лифт.
А мне плевать на время суток,
На почерневшую Неву.
Я для дешёвых проституток,
Оставил синьку и траву.