Поэты это не поют,
Поэты этого не знают.
И потому я не зовусь,
Поэтом, это понимая.
Порою строки как письмо,
Любимой или как признания.
Ведь людям это все равно,
Ведь люди презирают знания.
Для них, что мир прошел вчера,
Не памятен, и незаметен.
Жизнь тяжкая порой стезя,
Для тех кто чести своей верен.
Ведь тронет дух людских основ,
Разбередят сухие листья.
И вот, уже итог таков,
По старости читая письма.
Нет, человек не одинок,
И, если не направить сердце.
То, как бы он свой путь прошел,
И, где бы было его место?
Но, он идет сквозь долгий век,
Сменяя друг за другом вехи.
Велик он, этот человек,
Лишь потому что видит метки.
И потому, его судьба,
Судьба, наверное планеты.
Живая, вечная она,
Рождает новые субъекты.