Десятый стих, а снова ни о чем,
Вернее о том, чего знать тебе не стоит.
Эфир поэта влюблённого - ночь,
И в ней сижу я будто стоик.
Казалось, тут много противоречий,
Что пишу стихи и драться хочу.
Но нет тут никаких дисгармоний:
В сердце моем слились в одно удар и поцелуй.
А я хотел бы тебе рассказать
О всем тебе распеть в поэмах,
Но как-то реально слишком устал
И стихи летят не в это русло,
Поэтому лишь ограничусь, надеявшись на то,
Что ты улыбнёшься от этих строчек:
Кажется мне, я тобой одарён,
И ты, мне кажется, как некий цветочек,
Поэтому спасиб, тебе я благодарен
Лишь за то что есть, за улыбку твою.
Слишком ванильной? Знаю, хреново,
Но я пишу это все в ночном бреду,
А потому прости, что в тебя влюблён я,
В глаза твои, и волосы, и стан.
Бери и ты своего поэта с Кавказа
Который не устанет о тебе писать в бессмысленных стихах.
23.07.2020