Завершённые окончательно тексты
(внутренние виртуальные диалоговые формы)
тексты
Ольга Лафуткина
* * *
J.D.
у моей луны обострился ветер
утомлённый город роняет веки
дверь врастает в стену… спокойных снов,
моя радость, я ухожу окном
безмятежно спишь, мой родной, мой тёплый,
а меня уже отразили стёкла
черепица крыш, зеркала Плеяд
поглотили космосы чёрных ям
а потом уже и не вспомнить точно
где меня носило сегодня ночью
кто сверялся мной по календарю
почему я текстами говорю
* * *
прилетит под занавес злой стекольщик
позвонит в серебряный колокольчик
под лопатки больно толкнёт: лети
и рассвет – как кода – неотвратим
* * *
я в рассвет впадаю, стираясь кожей
по стене несусь полосатой кошкой
в чёрный люк окна – золотым лучом
головой своей – на твоё плечо
просыпаясь, город смеётся ржаво
бьёт ключами, хлопает этажами
огнестрельной жаждой печёт в груди
поцелуй меня, а теперь – иди
возводи мосты, попирай устои
и не знай, чего мне вернуться стоит
через лёд и лаву каких миров
в твою грудь влетает твоё ребро
2016
© Copyright: Ольга Лафуткина, 2016
Свидетельство о публикации
№116101605052
***
Словно слоны шествуют мои прозы.
Словно стихи рядом распускаются розы,
и лотос цветёт в ливень.
Словно в меня слон вбивает бивень,
когда его критикует пивень -
лучше б пива отсосал, зараза...
А он - лишь петух, орущий с унитаза...
***
Знал бы, что я не во сне пропал в окне:
тень сомнений с собою захватив,
я оказываюсь один на один на своей луне
с ветров войной,
и это - для суицида железный мотив,
я б сказал - двойной:
если прежде для стихов не нужна была бумажка,
теперь каждое слово само врывается, как растяжка,
в виде в самом моём сердце взрыва.
Я буду писать красиво,
обходясь без пива -
с ног сбивают ветра порывы -
стихи - это не наркотики - сами глюки.
Ты сидишь перед монитором,
как медиум, ты ступаешь в арыки,
где шипят гадюки,
ты пользуешься на клаве повтором,
сочиняешь слонов, слушая львиные рыки.
Все думают утром, что ты вернулся -
нет. Ты в гробу своём трижды перевернулся,
все думают (и, хуже, говорят),
что ты возвращаешься назад -
фиг. Просто у всех жизнь - жопа.
А твоя голгофа - женский зад.
Красиво.
Что ж удивляться теперь, что ты по возвращении уже распят...
Поэтому там разговариваешь с поэтами,
бродишь по райским кущам, как виноград,
вьёшься среди слов, как лоза,
осыпаешь читателей своими самоцветами,
а очнулся - слова в столбике,
и не на крест - на кол тебя посылают, могут дальше,
как выкручиваться, если без фальши?
Ты оказываешься, как пицца на столике,
тебя будут просто кушать,
а ты надеялся, что будут слушать.
Нет, ты всё равно не завоешь,
песня - не жанр, а твоя тень на сцене.
Ты поджарен, как трюфель в Савойе,
ты стоишь будто б больших денег,
но товар твой давно просрочен -
даже если б писал короче -
нос у меня слишком длинный,
деревянная такая я буратина...
Я летал. Кому-то адреналин и наслажденье.
Звёзды у кого на пиджаках - а у меня одни ожоги.
Мне не надо сдавать вожденье -
в полёте - крылья, падаешь - ноги.
Дома ждёт тебя подружка,
она уже холодная, в ожиданье, сухая и вялая. Подушка.
Ты ей награбленные там стихи не доверяешь,
поэтому девяносто девять теряешь.
Ты останки стихов всовываешь в банкомат стихиры,
и кино закрывается, словно окно в Париж.
Ты дрожащими руками убираешь бутылки лиры,
и обратно спишь.
***
Август Май 17.10.2016 06:55
© Copyright: Август Май, 2016
Свидетельство о публикации №116102504694