Я когда-то писала стихи.
Как-бы так, невзначай, между прочим.
А теперь не родятся они.
Или просто их сердце не просит?
В них по сути вся я, как тетрадь.
Открываюсь, листаю страницы.
Улыбнуться могу и обнять.
И грустить, и любить, или злиться.
Что такое они - не пойму.
Может мыслей моих колесницы?
В них я чувствую, в них я живу.
И летаю беспечною птицей.