В кибернетический век славы,
Неприметной жизнью той правый,
Мне не по нраву это праву,
Гонясь за млечной этой славой.
Ох, как, строго это ретиво!
Мы любим порой больше себя,
Когда в нас бес там вселяется ,
Лишь потом теряем тот покой.
Словно в нем плывет пыль да туман.
Душевно способности губя,
Мучает; жажда от засухи;
Как напоить освежить себя.
Иной мысли в нас будто и нет –
Жаль себя хуже той старухи.
Проводив там её с порога,
Заливаем там сердце вином,
Там поминки в славе той творим
С пылом ее любви восторга.
Идущей ныне той интригой,
Пленяющей в быте приметной,
Игры ее входящей модной,
За поединок, в нем там бравой
Сию минутной ее славой.