Судьба тесьмой лихою вьется,
Как кудри черны у него
И прошлым выстрел громыхнется,
Вот постамен, прощайте... Все.
Когда то он пером точным,
На лист чернилами писал
Читателю он увлеченно,
Поэмы на века слагал
Он был Велик, поэт тех сказок,
Что мы читаем по сей день
И сквозь года, пусть каждый скажет
Вот Пушкин - это мой поэт!