Муза сбежала

 
Увлёкся делами и Муза моя запищала.
Она без вниманья – скучающий розовый куст.
Ей солнышко нужно, вода, а не гром обещаний,
и вольный поэт, а не бытом убитый прокруст.

Скажу «Извини!», поцелую в приямок за ушком,
ромашек нарву, в кофеёк подмелю кардамон,
а утром опять отнесу комбикорма несушкам
и в старой пристройке продолжу обрыдлый ремонт.

Но Муза – над схваткой и женский её темперамент
не втиснуть в убогие рамки, где быт и дела,
и время от времени радость моя удирает
к поэтам, что рвут на подъём, закусив удила.

Я с ней проходил поэтическими этажами,
но ей не понять, почему я живу на гроши:
издателю нужен скандал и тираж с барышами,
а я всё пишу для людей и по зову души.

30 июля, 2020