Всё, что приходит после сорока
в мою седую голову, строка
вмещает с неохотой: мол, опять
начну себя законченным считать
глупцом-юнцом, нахватанным всего,
что не сулит по сути ничего;
предвидел всё, мол, вещий Иоанн
в сакральных Откровениях своих;
мол, всё, что после пишется - обман,
включая визуально зримый стих
в словах, не мной придуманных.
Пусть так!
Пусть ум мой на фантазии мастак,
зато и на восьмом десятке лет
я верую, что смерти в жизни нет,
а есть вторая вечностная жизнь,
в которой я сумею жизнь понять.