Ну, ты пиши - а я пошла гулять!
Ну, до помойки. Там ещё цветочки,
Туда-назад, гроза вот-вот опять -
А ты лети в словесной оболочке.
Ромашки? - Нет! Смертельно хороши
Пилюли пижмы, пули золотые...
А дождь уже пуляет от души,
Вколачивая истины простые
В загривок загорелый... Ну, скорей!
Канава! Мама! Тут ещё крапива!
...Как будто бы я вышла из морей
Болотной тварью дерзкой и красивой -
И вот лечу домой, крапива жжёт
Стенанием прощённого Иуды...
Букет в руках до неприличья жёлт -
Молчи, мой Ржевский внутренний, покуда!
Сюжет иной, и лето, и жара,
И мимоходом стряхиваю слизня.
Такая жизнь, что пижма в самый раз -
А может, просто счастье вместо жизни.
А ты пиши, и дождь тебе стеной,
Такое солнце всходит из развалин!
У нас ведь переулок - Призывной,
И нас пока ещё не отзывали.