Я в завтра падаю, как в омут.
А он и есть тот самый сон.
И только утром, днём, потом
Осознаю: Нельзя живому
Мечтать, что в будущем есть дом.
Что есть там жизнь живей и краше,
Чем будней серых череда.
Лишь превратившись во вчера,
Не портят бывшие параши
Воспоминаний вечера.
Итак, на прошлое есть спрос.
Не бред, сегодня с перепою,
Когда выводишь ты рукою,-
In Vino Veritas,- всерьёз
И падаешь лицом в жаркое,
Или салатика силос...
Я к завтра не таю надежд.
Не разуверюсь в том, хоть реж.