Большие волны, что над миром
С великой силой правят бал,
Не могут состязаться с лирой,
Сметает их поэта шквал.
Будь мал он, жалок, тощ и бледен,
Пусть дом поэта – порт, вокзал…
Мощь заклинаний – ток обеден,
Поэт стрелой сердца пронзал.
Горячей кровью – чистой, алой,
Заплатит за свой дар поэт.
И сотни раз стрелок бывалый
Направит в сердце пистолет.
Жестоко слово – режет, ранит,
Ножом-кинжалом достаёт.
Косноязычие таранит,
Уснуть сознанью не даёт.
Так холод лезвия стального
Меж рёбер входит, как стрела.
Воздействие певца шального…
Кривая не туда вела.
Как понимал он скоморохов,
Тех, что не требуют даров…
Смешить народ не так уж плохо,
Когда смеёшься – ты здоров…
Пробудит дремлющее чувство,
Неважно, если засмеют.
Поэт ведь скоморох – искусство…
И чужд певцу души уют.
Большие волны, что всесильны,
Перед поэтами – лишь рябь…
Поэта, как косой, скосили,
Но поднималась слова зябь…