Запертая в себя, втиснутая и скованная,
Упирайся и бейся. Внутри - стены мягкие, эха ни чуть.
В столе рукописью брошенная, непубликованная,
Незатронувшая чужих мыслей и собственных чувств.
Кромкой скушенных губ цветут шрамы,
рубцами заштопанными.
Эту душу на мясо живулили, нить не воща.
Костюмерша с мигающим нимбом кричала: "За что оно мне?
Что за брак, на спине пузырями, подмышки морщат!"
Мокрый холст, на подрамник натянутый, пузырями стёк.
Криво, несоразмерно подобранный внутренний мир.
Мотелёк, изнутри бьющийся за огнями стёкл,
В этот склеп, что хранят лишь кассия да сахарный мирр.
Улыбаюсь из зеркала внутренним кровотечениям.
Рвись наружу, расти из нутра и ржавей сквозь броню.
Там за рамками, говорят, лишь еще приключение.
Я шагну в него следом и, может, тебя догоню.