Сегодня душно. День парит
к дождю(обещано и скоро).
Пусть розы,неподдельно-хворой,
водой палаты напоит.
Канава с тощею ветлой
крошит известняковым мелом.
И абрикосом,желто-спелым,
под дворничихиной метлой
погибла сладость.Сбита ветром
ежу на завтрак и обед.
И не один десяток лет
пройдет под этим дивным метром
спокойствия. Без суеты,
все будет так же,год от года,
картавить южная природа
грозой от жаркой маеты.
Я ,б, может быть,жила б потом?
Собою миг очеловечив?
Хватая воздух жадно ртом
и чаек провожая в вечер?
Букашкой жалкой? А? Господь?
Была б согласна и на это....
Начало . Август. Пристань лета.
Да в небе облака ломоть...