Больничная рутинность чуда. Страх.
Уверенность, что буду безупречен…
Я ждал твой первый крик, считал до ста,
В тот день, когда ты родилась.
В тот вечер.
Что помнишь ты о детстве, обо мне?
О времени, что то неслось, то длилось?
Халву и вату, сладкую вдвойне?
Качели, горку? Гнев, несправедливость?
В наивном окуляре плыли сны,
Всё было совершенным, идеальным.
Я заглянул с обратной стороны
И ближнее вдруг оказалось дальним.
Всё стало сложно: кто кому родня?
Кругом ошибки, промахи и ляпы.
Теперь я папа выходного дня.
А значит, что неоднозначный папа.
Всё, что услышишь, всё дели на два.
Повременив, чтоб головы остыли,
Мне кажется, я подберу слова
Спокойные, понятные, простые.