Последний день июля. Лета нет как нет.
Нас ловко обманули парадами планет.
Весёлые качели – то мокрый день, то зной.
Небесной колыбели мне грезится покой.
Со мной – цветы и травы далёких ширь-полей
и сонные дубравы под пухом тополей,
и реки, и озёра, и моря сладкий гул.
Душа просилась в горы, – и ветерок подул
с альпийских побережий, и тают облака.
Всё дальше ты и реже мы видимся. Строка –
сама собою – кругом, клубочком золотым.
Письмо пришло от друга. Всё хорошо. Стоим
на разных островочках, меж нами – океан.
Люблю, целую. Точка. Июль скончался, пьян.
А завтра – август, астры, рябины красной куст.
И, наконец-то, – здравствуй!
Так долго … Ну, и пусть.