На могилу Ван Гога
Регулярно приносят подсолнухи
Некая дань искусству
Посмертно, конечно же
Никто бы в здравом уме не приносил бы
Безумному мужчине с изуродованным ухом
В клинику охапку цветов
" Я люблю ваши картины,
И вас как приложение"
Иногда я думаю
Сколько таких сгнило в застенках
Ровно как и мой дед
Только спившийся, сжёгший свои рисунки
Рукописи не горят, а картины
Отлично с этим справляются
Есть тезис
"Искусство должно быть выстрадано"
О радости написать легко
Можно даже простыми словами
"День прошёл и ладно, у меня ничего не болело"
И в этом тоже скрывается истина
Каждый гений безумен
Но не каждый безумец заслуживает внимания
Как только пытаешься втиснуться в социум
Как Винни-Пух переевший мёда
В доме у кролика
Непременно застрянешь
Только над входом установлена гильотина
И выбор
С тщательностью послушного гимназиста принять бремя банальности
Зато любимой и может даже цитируемой
Ах какой молодец, ничего не умеет, но очень старается
Давайте будем его ценить за то что он просто родился
/До тех пор пока ему не отключат вайфай
Или публика не найдет другого такого талантливого ВКонтакте и Тамблере/
Или продолжить своё ритуальное шествие
К тишине дубового гроба
Home sweet home
Через уныние, ежеминутное сомнение
Что за ху.йню я тут делаю?
Кому в этом польза?
Ради чего страдаю?
Можно ли остановиться?
Ненавижу свои творения
Но и люблю их безмерно
Как Мадонна младенца
Я из той категории, которая просто стоит в проёме
Иногда подавая голос
Мне дорога моя голова
И не желаю боли
К той что уже имеется
Мой дед бы мной не гордился
Как и Ван Гог
И сведу свой монолог к тому
Что можно было бы написать и в два слова
"Мне стыдно"
— Ну и дурак.