Вообразив, что я знаменитый маг,
А не заносчивый гений, маратель бумаг,
С вечно больным страданием на челе.
Вот я стою, немного навеселе,
Посередине мира, в руке доска,
Словно курок у скосившего взгляд виска,
Где, белым маркером, только одно словцо,
Словно одно человеческое лицо
Словно одно, но сколько на нем личин!
- Определи его суть! - кто то мне кричит,
Выбери среди тысячи рожь одну!
Я превращаюсь в все слышащую тишину,
Я наливаюсь все видящей пустотой,
Мне бы ответить на этот вопрос простой
Словом одним. Я колеблюсь, - брат, или Брут?
Брут, это если в душу твою плюют,
Здесь все понятно, но если Брут это брат,
Что занести мне в риски своих утрат?
В маске оставить, иль, гордо сорвав, уйти ,
Все растеряв на бренном своем пути.
Что в себе выбрать - поэта или ловца,
Слово такое поймавшего на живца,
Где, убиенный щепкой от Брута брат,
Станет последней скрепкой в графе утрат.